你流着血在雨里走着，任凭血液缓缓的流着，昏黄的秋灯照射在雨声里，你想了想说：我怒，我怒，这一切只为红颜。
我问，你那么气魄刚强的身躯，为何让雨滴也随着你伤婉？
我说，在起点里，在诗人的酒里，在作家的吟唱里，刚强中往往孕育着荡人心魂的温柔。比如黄河，比如长江，蜿蜒的从西往东流淌，滋润着生活，滋润着大地。而此刻，你手臂上的刀伤，也蜿蜒在地流着最宝贵的血水，能让你刻骨铭心的是什么？能让隐隐泛疼的是什么？
你说，是她的眼泪，蝶的泪是翩舞的柔美，花的泪是淡淡的哀愁，而她的泪是你的剧疼。
你又说，不是她，是她们，有好几个。你还说，你不是禽兽，但你却像禽兽一样活着。
你说，没有什么是永恒的，那些夜晚深秋的露水终究在寒风里干涸，她们的脚步已不在你的门外响。
许多时刻会让你想挽留时间不要往前流走，也有许多时刻会让你感觉不到时间的流逝，许多时刻让你不去关心过去和未来，以为现在会永恒，就是一切。
而到你被雨水洗涤之后，你醒悟了，西风紧了，黄花落了，霜林醉了，城市的灯火亮了，车水仍然在流淌，人们还在奔波，曾经多少事，难回首，湿了衣衫湿罗袜。
你说，雨，还是那样的雨，而此刻走进雨里的人少了几个，不知道，这个她在哪里。又知道，那个她在谁的身旁。这个她，好象属于遥远的远方。那个她，好象不适合自己。正若你还幻想着这个她会是你的将来，而那个她还在却只是你的过去。所以，在唐诗宋词里，在子午夜歌里，有的是她在远方的故里思念着你，有的是远在他乡的你思念着同样在远方的她，浸染着雨的潮湿，雨的旋律。
你说，夜半听雨，是一曲断肠；夜半听雨，是一夜的辗转无眠。
我说，给你把伞吧，别淋湿了自己，我还要等着你走完最后的路呢，我的书还没有写完呢。
你说，不要了，你把我写得那么刚毅，那么顽固，这点雨水算不了什么，如果是两个人，你就给我一把伞，让我和她相互拥抱着，跚跚而行，该是多么的惬意。
你又抬头看了看我，问我，为什么要把我写成那样。
我拍了拍你的肩膀说：现实是这样，你的构造不只是我一个人和一只笔的事情。
你默语，。
我说：你别这样，站起来吧，蹲在地上，你的手臂还在流血。
你说：我感觉不到我的手臂在流血，那只是你写的，你说的，我感觉是我的心在流血，像这雨水的节奏。
我说：那你大哭一场吧，对了，你不是喜欢冬天吗？
你点了点头，说：我不会哭了。我特别喜欢冬天，这个秋分明是一幕悲剧，而冬天，该枯的会枯落，该零落的也零落了，我想血也流干了。
我说：是的，冬去了，春天还会来，红颜依会在。
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